产业园开园日的喧嚣像潮水般退去时，暮色已漫过木质牌楼。陈峰刚送走最后一波考察的市领导，口袋里的手机就震了震——是母亲发来的消息：“回家吃饭，炖了你爱喝的萝卜排骨汤。”
他驱车穿过老城区的街巷，路灯把影子拉得忽长忽短，路过曾经摆过摊的街角时，总能想起三年前的冬夜：雪粒子砸在折叠伞上噼啪响，母亲站在对面路灯下，手里攥着件厚棉袄，却没上前，只远远看着他收摊。那时他刚失业，躲在夜市角落卖袜子，总觉得摆摊是“没出息”的营生，每次母亲来，他都故意把摊位挪得更远。
推开门时，排骨汤的香气裹着暖意扑面而来。母亲系着洗得发白的围裙，正把最后一盘炒青菜端上桌，看见他进来，指了指沙发上的牛皮纸包：“刚整理旧物时翻出来的，你看看。”
陈峰放下公文包，拿起纸包。里面是本泛黄的硬壳笔记本，封面上用钢笔写着“摆摊日记”，字迹娟秀，是母亲年轻时的笔迹。他翻开第一页，日期是三年前的冬月——正是他刚摆摊的日子。
“今日雪大，去夜市看阿峰。他蹲在角落里卖袜子，帽子压得很低，怕被熟人认出来。城管来巡查时，他慌得把袜子往箱子里塞，手被冻得通红。我没敢上前，怕他觉得丢人，悄悄把热牛奶放在他摊位旁的台阶上，希望他能喝上一口暖的。”
指尖划过纸页，墨迹里似乎还留着当年的温度。陈峰继续往下翻，每一页都记着细碎的日常：“阿峰今天卖了五十双袜子，比昨天多十双，他蹲在摊位前数钱时，嘴角偷偷翘起来，真傻”“今天有地痞来收保护费，阿峰挡在其他摊主前面，我躲在树后捏着拳头，怕他受伤，又觉得他长大了”“疫情来了，阿峰的摊位关了，他躲在房间里打电话，帮摊主们联系进货渠道，声音哑了也不歇着，我煮了姜汤，放在他门口，没敢敲门”。
翻到中间一页，夹着张褪色的照片：他蹲在夜市摊位前，正给顾客找零钱，帽子压得低低的，而母亲站在不远处的路灯下，手里攥着件棉袄，眼神里藏着心疼。照片背面，写着一行小字：“阿峰第一次摆摊，比我想的更勇敢。”
“妈……”陈峰的声音发紧，转头时，看见母亲正站在厨房门口，手里拿着个保温桶，“这些事，你怎么从来没说过？”
母亲走过来，坐在他身边，轻轻抽走笔记本：“当年骂你‘没出息’，是怕你受委屈。你爸走得早，我一个人带你长大，总想着让你找份安稳工作，不用风吹日晒。可后来我发现，你蹲在摊位前帮老人修轮椅、给流浪猫喂火腿肠时，眼里的光，是在写字楼里从来没有的。”
她打开保温桶，里面是用纱布包着的药草：“你还记得疫情最严的时候，你总咳嗽吗？我偷偷去山里采了枇杷叶，熬成水，让环卫工老吴叔转交给你，怕你知道了又说我瞎操心。还有你收到的匿名口罩，是我托人从乡下买的，知道你要分给摊主们，没敢告诉你是谁送的。”
陈峰突然想起三年前的那个雪夜，他咳嗽得厉害，老吴叔突然塞给他个保温桶，说“有人托我给你的，趁热喝”；想起疫情时，联盟缺口罩，他在摊位前发愁，第二天一早，门口就堆着几箱口罩，没留名字。原来那些藏在时光里的温暖，都是母亲悄悄埋下的伏笔。
“还有这个。”母亲从口袋里掏出个熟悉的小布包，打开后，里面是枚铜徽章——和陈峰收到的那枚“经纬”徽章一模一样，只是边缘更旧，刻痕里还留着铜绿，“这是当年你周叔的父亲，也就是周老根前辈送我的。二十年前，我在老街摆过几天袜子摊，你周叔父亲见我一个女人带着孩子不容易，总来帮我收摊，还送了我这枚徽章，说‘以后遇到难处，拿着这个找我’。”
陈峰接过徽章，指尖触到背面的刻痕——上面竟刻着“陈母”两个字，和二十个摊主的名字刻在一起。他突然想起账本隐藏页上的话：“各留1%股份，赠予未来地摊带头人——此人需扛过风雨，护过摊主，记挂老街烟火。”原来母亲，也是当年老街故事里的一员。
“当年你周叔找你谈产业园的事，我就知道，是时候把这些事告诉你了。”母亲的手轻轻覆在他的手上，掌心的温度像小时候哄他睡觉时那样温暖，“你不是一个人在扛，有很多人在陪着你。你周叔的父亲、刘叔、李姐，还有那些帮过你的摊主，他们都是你的‘老街家人’。”
正说着，门铃响了。陈峰开门时，看见周明远站在门口，手里拿着那本熟悉的老街账本——正是藏着隐藏页的那本。“阿姨说你在家，我就过来了。”周明远笑着走进来，目光落在陈峰手里的徽章上，“这枚徽章，是我父亲当年特意为阿姨刻的。他总说，当年你母亲帮他垫付医药费，还在雪夜里背他去医院，这份情，他记了一辈子。”
他翻开账本，翻到某一页，上面贴着张黑白照片：年轻的母亲站在老街的袜子摊前，旁边的周老根正帮她整理摊位，两人笑得格外灿烂。“这是我父亲当年拍的，说要留给你，等你长大了，让你知道你母亲有多勇敢。”
陈峰看着照片里的母亲，突然想起小时候，母亲总给他讲老街的故事：说那里的摊主们互相帮衬，说雪夜里的烤红薯有多甜，说有人会在你难时悄悄递上一把伞。原来那些故事，都是母亲的亲身经历，是她想让他记住的，关于“温暖”的传承。
“对了，还有件事。”周明远从公文包里掏出份文件，递给陈峰，“市文旅局决定，把老街的拆迁区改建成‘老街记忆公园’，里面要建个地摊文化博物馆，把你母亲的日记、老账本、还有这些徽章都放进去，让更多人知道老街的故事，知道地摊人的温暖。”
母亲笑着擦了擦眼角：“真好，这样老街的烟火，就永远不会灭了。”
晚饭时，排骨汤的香气混着回忆，在小小的屋子里弥漫。母亲给陈峰盛了碗汤，里面放了他爱吃的萝卜：“以后别总熬太晚，产业园的事再忙，也要照顾好自己。你周叔说了，明天要带非遗传承人来流动区，你刘叔的竹编、李姐的油条，都要进博物馆呢。”
陈峰喝着汤，暖意从喉咙暖到心口。他看着母亲眼角的皱纹，看着周明远手里的账本，突然明白——所谓传承，从来不是某个人的使命，是母亲藏在日记里的牵挂，是周老根刻在徽章上的心意，是刘叔、李姐们守在摊位前的坚持，是一群人把彼此的温暖记在心里，像经纬线一样，织成一张看不见却摸得着的网，把每个孤独的身影都网在里面，让他们不再孤单，不再迷茫。
夜色渐深，陈峰送周明远出门时，看见流动区的灯笼还亮着——暖黄的光透过竹编灯罩，在青石板路上投下细碎的光影，像把老街的星星摘了下来，撒在这片新土地上。他摸了摸胸前的铜徽章，又摸了摸口袋里母亲的日记，突然觉得无比踏实。
第二天清晨，陈峰刚到产业园，就看见刘叔和赵德山带着年轻人在编竹篮，李姐在教孩子炸油条，小林在“故事角”给游客讲母亲的日记。阳光洒在他们身上，每个人的脸上都带着笑，像一幅温暖的画。
陈峰走到“故事角”，拿起话筒，声音里带着笑意：“各位摊主，各位游客，今天我们的‘老街记忆展’正式开展了。这里有老账本、铜徽章，还有我母亲的摆摊日记。希望每个人都能在这里，找到属于自己的烟火故事，也希望大家记住，地摊不仅是谋生的手段，更是温暖的传承。”
掌声响起时，陈峰看见母亲站在人群里，手里拿着刚炸好的油条，笑着朝他挥手。他突然想起母亲日记里的最后一句话：“阿峰，你不是没出息，你是在守护一群人的烟火，比妈想的更了不起。”
流动区的烟火，在晨光里渐渐升腾，像一首关于传承的歌，唱着老街的往事，也唱着未来的希望。陈峰知道，母亲的日记，周老根的徽章，还有摊主们的坚守，都会像经纬线一样，织成一张更密的烟火网，把每个平凡的梦想，都稳稳地托在掌心，让它们生根发芽，长成参天大树。