海边的樱花树又落了一场花，粉白的瓣子飘在海面上，被月光镀上一层银。林岩和孔霜霜坐在礁石上，把最后一捧花瓣撒进海里，看着它们随着浪纹慢慢漂远，像载着没说尽的话，驶向有两个女孩的春天。

“思云，小菁，明年我们还来。”林岩轻声说，风把他的声音揉碎在浪里。孔霜霜攥着那支樱花笔——笔杆上的漆被摩挲得发亮，是两人当年一起用过的——轻轻放在礁石上，像在把思念妥帖安放。

回去时，画室的灯还亮着。暖黄的光透过落地窗，映着墙上并排挂着的画：林思云的海边晚霞，江菁的樱花树，还有那幅没画完的三人合画，画里的樱花正开得热闹。林岩给两杯茶添了热水，杯底的干樱花浮起来，在水里轻轻打转，像两个身影在并肩笑。

锁门时，他回头望了一眼。风穿过门楣上的木牌，“思云的画”和“江菁”两个名字轻轻碰在一起，发出细碎的声响。月光落在窗台上的两支笔上，笔影交叠，像永远不会分开的手。

海面上的浪还在轻轻拍着礁石，樱花树的影子被拉得很长，一头连着画室的暖光，一头连着海里的月光，把两个女孩的约定，永远系在了这春夜里。

花随逝水归沧海，梦逐春潮赴旧约。